Puertas III

Hecho. 1

Hecho. 2

Hecho. 3

Hecho. 4

Biniés. 1

Biniés. 2

Ansó. 1

Ansó. 2

Continuando con la saga interminable de puertas, aquí traigo una selección de los valles de Hecho y Ansó en el Pirineo Aragonés.¡ Será por puertas!

La Oreja De Van Gogh

Concierto de la Oreja de Van Gogh. Murcia 13.06.26

El 15 de octubre pasado La Oreja de Van Gogh anunció a bombo y platillo el regreso de Amaya al grupo, tras la trompicada salida de Leire, la vocalista titular y de otro de los miembros del grupo, poco conforme con los modos y maneras. El caso es que además de anunciar la vuelta de Amaya, también hicieron partícipes a sus fans y al mundo en general, que iniciaban una gira bajo el sugerente nombre de "Tantas cosas que contar". A ver, después de 30 años, alguna habría, digo yo.

El caso es que Rocío se informó e hizo un llamamiento familiar porque el 13 de junio, santo de mamá, ¡tocan en Murcia! y qué mejor celebración que reunirnos los cuatro para acudir a un concierto intergeneracional, de un grupo cuyas canciones hemos reproducido y cantado en el coche un viaje tras otro a lo largo de los años.

Hay que estar atentos para conseguir las entradas antes de que se agoten en el primer minuto ¡Ya te digo, como los viajes del IMSERSO! Así que cada uno con nuestro ordenador y al unísono, a la hora prevista nos lanzamos a la caza de las escurridizas entradas. Aunque varios conseguimos entrar en la página de venta, la que consiguió primero hacerse con ellas fue Blanca, ¡objetivo conseguido! El 13 de junio, contra viento y marea y pase lo que pase, ¡nos vamos los cuatro de concierto! y estamos en octubre, a 8 meses vista... Rocío, muy práctica ella, nos pone deberes desde ya: hay que refrescar el repertorio de La Oreja, para darlo todo en el concierto, así que con mayor o menor intensidad nos pusimos a ello durante estos meses.

Rocío como buena CAM que es, cada cierto tiempo calentaba al personal recordándonos la efeméride y los deberes pendientes. Ocho meses no son nada y pasan en un pis, pas. Mientras tanto, claro, nos fuimos poniendo al día de los dimes y diretes de la gira en cuestión, de la calidad de los conciertos, de la afinación de Amaya, del fervor de los acérrimos, del escepticismo de los escépticos, de los de Leire, de los de Amaya, en fin, que como suele ser habitual, nunca llueve a gusto de todos y aquí paz y después gloria, y algún refrán más que venga al caso, o no. 

Por fin llegó el 13 de junio y ahí estabamos los cuatro conjurados, preparados para un espectáculo apoteósico. La realidad es que entre críticas y alabanzas, La Oreja venía llenando estadios y plazas de toros en todos los conciertos hasta llegar a Murcia, y aquí no pudo ser menos: abarrotá!!! que diría el castizo, estaba la plaza de toros.  

Una a una fueron cayendo las archiconocidas canciones del grupo, y alguna que no tanto; allí cantó Amaya y hasta el apuntador. A grito pelado toda la plaza y saltando como locos, que daba gusto ver la coordinación del personal con los brazos, los móviles encendidos y cantando al mismo tiempo. Por supuesto, nosotros también; las niñas hicieron gala de su insultante juventud y fortaleza, dando botes, cantando e intentando al mismo tiempo que su madre y yo nos sumaramos a la vorágine tirando de nosotros como si no hubiera un mañana. Y a ratos lo consiguieron, ¡vaya que sí!, aunque más con su madre, todo hay que reconocerlo.

El concierto estuvo bien, sin entrar en detalles técnicos que al caso no interesan; lo que sí interesa y con lo que yo me quedo es el magnifico rato que pasamos en familia disfrutando como niños y valorando el regalo de estar  y seguir juntos en esta aventura que nos lleva por la vida. No me canso de agradecer, y aquí lo he hecho alguna vez, la suerte de familia que me ha tocado y con la que espero seguir compartiendo y disfrutando esas ocasiones de encuentro que surgen y que buscamos y que, al menos para mí, es lo mejor que me ha traido la vida: mi familia.

Un Pollito Aventurero

Mal sitio para un 30 de junio

30 de junio, Murcia, 13:00h. más o menos, 34º... a la sombra. Típico día murciano por estas fechas. Vuelvo a casa después de hacer unos recados en el coche con el aire acondicionado a 22º. Llego con cierta premura porque me acaban de notificar que Correos Express me ha dejado un paquete en Golosinas El Ratoncito Pérez, después de que ayer erraran el tiro, y Amazon está al caer con otro encargo, que lo mismo llega ahora o a las 8 de la tarde.

El pajarerío habitual por la zona, a baja cota, suele estar compuesto por infatigables gorriones, tórtolas amorosas, palomas despistadas y mirlos cantarines, así que cuando al llegar a la puerta del garaje veo de reojo en la baca de una furgoneta una cola que no me suena a ninguno de los anteriores, sin pensármelo dos veces, dejo el coche tal cual en la entrada del garaje y armado con el móvil, me voy para la furgoneta. La cola sigue allí pegada a un pájaro que reconozco como un cernícalo vulgar (o común, según gustos)

Intrépidamente me acerco camuflado detrás de un árbol y le hago una paupérrima foto en la distancia. Envalentonado con mi éxito, me acerco disimuladamente por detrás del árbol para intentar algo mejorable desde más cerca y ocurre lo que era de esperar: abre las alas y se da un vuelo hasta la copa de un naranjo cercano. El coche sigue arrancado en la puerta del garaje y no me parece prudente alejarme más, así que vuelvo al mismo y entro en él antes de que se vuelva a cerrar la puerta.

Como me ha parecido que el animalito andaba un tanto desorientado, me he dicho a mí mismo, ¿porqué no volver a intentarlo? así que subo la compra a casa, cojo la cámara de los pájaros que estaba cargando y vuelvo a bajar con la esperanza de que siga allí. Pero no, en la copa del naranjo, lo único que veo a través del teleobjetivo, son un puñado de hojas. Ni rastro del cernícalo. Eso sí, en el portal de al lado del naranjo, veo a una señora motera con el casco puesto, a una abuela con su nieto y al dueño de la tienda de peces de la esquina mirando todos hacia el portal y... la señora del casco con el móvil en ristre haciendo fotos. Así que como dos y dos son cuatro, me vuelvo a decir a mí mismo: ahí está el pájaro; y efectivamente, ahí estaba el pájaro, muy quieto, en un rincón al lado de la puerta, con el ojo de este lado muy atento al personal (que ya éramos unos cuantos), ni se cantea.

Antes de entrar en más conversaciones, yo a lo mío: le hago unas cuantas fotos para la posteridad y con mi objetivo conseguido, vuelvo a interaccionar con los reunidos: ¿qué hacemos? dice la abuela del niño. La del casco no dice nada, solo sonríe desde dentro del casco y hace fotos. A alguien habrá que llamar insiste la abuela, hay un centro de recuperación de aves en La Alberca, dice. Y es cierto, pero échale un galgo para localizar a ese alguien. Podemos llamar al 112 sugiero, y que ellos deriven el asunto a quien corresponda. Ah! pues sí, dice el de la tienda de peces, y como es el más cercano al tema animales, toma la iniciativa, llama, da las explicaciones oportunas, se identifica él y el sitio y quedamos a la espera.

Un pájaro con suerte

Aunque estamos a la sombra, hace calor, sale un vecino con un carrito de bebé y el pajarito ni se inmuta. Lo mismo nos deja cogerlo apunta el de los peces. Pues sí, colaboro yo, vete tu a saber cuando va a venir alguien para hacerse cargo de la situación. ¿Y si lo intentamos coger? Pues vale; el pecero se va a la tienda y regresa con una caja de cartón de buen tamaño y unos guantes de jardín por si el pico y las garras de la criaturita cuando intente echarle mano. Aunque esté mal decirlo, me hago cargo de la dirección de la operación. El pecero se acerca poco a poco hacia el pájaro y le indico: ve a por él con decisión, si dudas al acercarte, se va a escapar; dicho y hecho, el pecero le echa mano antes de que pueda decir ni pio, y yo con la caja abierta y preparada le ayudo con el remate ¡objetivo conseguido! 

Sin despedirnos del respetable (que se disuelve mientras nos alejamos) nos vamos con la caja hasta la tienda, y ya en su interior, sofocamos un conato de rebeldía y acomodamos a nuestro amigo a la espera de que alguien venga a hacerse cargo. El pecero queda como custodio y yo me voy con la satisfacción del deber cumplido, con mis fotos y con la curiosidad de conocer el desenlace. Así que esta tarde bajaré a la tienda para conocer el final de la historia.

Si te gustan los peces, este es el sitio

... Y a las 18:00h., también más o menos, y con mucha curiosidad, me he ido a la tienda de peces a preguntar por el pollito. Allí estaba el dueño, con sus peces, pero sin la caja/cobijo que habíamos improvisado. Y aquí viene la parte de su historia:

Le habían llamado los recuperadores de aves preguntándole de qué iba la cosa y como al parecer, están muy desbordados de trabajo, no le podían asegurar recoger al animalito antes de dos o tres días, ya que tenían entre manos temas mucho más importantes y urgentes que ir a recoger un triste pollo de cernícalo vulgar ( Encima eso, vulgar) El caso es que el pecero, como buen amante de los animales se ofreció a llevarlo al cerrar la tienda, al centro ese de recuperación de aves de La Alberca (Mucho nombre pero pocas nueces, digo yo)

Allá que se fue el buen hombre y tuvo la suerte de encontrarse al llegar con una furgoneta de recuperadores que se ofrecieron a hacerse cargo de la criatura. Según me cuenta que le cuentan, hay varios nidos de cernícalos por los alrededores de nuestro barrio y, al parecer, nuestro pollito aventurero se había ido a conocer mundo una semana antes de tiempo, y claro, entre los calores y la inmadurez, había acabado en el portal donde lo encontramos.

En cuanto madure un poco, seguro que lo tenemos de nuevo por los alrededores vigilando desde sus atalayas con esos ojazos, sin necesidad ya de que unos buenos samaritanos le echen el guante y lo metan en una caja. 

Si hubiera sabido el poco interés que nuestro amigo había despertado en los defensores de la fauna... jurado, me lo quedo!!!!!

Y el de Amazon no llegó... se habría encontrado con los recuperadores... todos ellos tan atareados...

El E-Book

Seo de Palma. Modo Kindle

Hace unos cuantos Reyes, me trajeron un libro electrónico, el Kindle de Amazon. Una solución cómoda para acumular libros sin tener que buscarles acomodo en las petadas librerías, en las que por no caber, no cabe ni polvo.

La solución ideal si te gusta leer sin tener que apilar libros por los rincones. Todo ventajas: tiene un tamaño muy amanoso, y le caben libros como para cuatro vidas y media sin parar. Como a veces me pongo en plan obsesivo, gracias a y por culpa de mi amiga Pilarín, tras una lista de espera considerable, accedí a un grupo de Whatsapp que se llama La Biblioteca del Barrio, con mil y pico miembros que día y noche suben libros incansablemente. 

Y esa fue mi perdición, durante tres meses... o cuatro, me dediqué a descargarme todo lo que se movía, a mitad de ese periodo, empecé a ser un poco más selectivo, porque como diría Rocío, "no me daba la vida": archivar, clasificar, por nombres primero, por autores después y además pasarlos al formato adecuado para leerlos en el Kindle. ¡Un sin vivir! Dejé de leer, y casi dejo de hacer cualquier cosa que no fuera acumular y acumular ejemplares. Y así, unos cuatro meses como he dicho.

En ese tiempo alcancé la cifra de 938 autores, lo que a una media de solo 3 por cabeza, se va a los 3.000 libros del ala. Lo dicho: cuatro vidas y media sin parar. Ahí puse pie en pared y me salí del grupo agradeciendo los servicios prestados, aunque dejando algún miembro de la familia en el grupo, por que ¡nunca se sabe!

Amansada ya mi ansia recopilatoria, que no me llevaba a ningún lado más allá de considerarme a mí mismo un Diógenes digital, comencé a consumir lo que con tanto empeño conseguí reunir.

Y aquí viene la segunda parte de la historia. Los libros en papel, abultan, sí, pero son reconocibles físicamente, en el espacio, y en el tiempo. Cada vez que lo coges, lo sopesas, lo reconoces por sus tapas, acomodas la vista a su tipografía, se te muestra como algo único y diferente (Salvo que pertenezca a una colección en la que solo cambia el nombre de volumen) 

En el libro físico puedes pasar las páginas hacia delante o hacia atrás con la naturalidad que te da la costumbre. Si tiene unas tapas bonitas, hasta adorna. Lo tienes a la vista, te familiarizas con él, lo interiorizas, y cuando acabas de leerlo, te acuerdas del título de verlo cada vez en la portada, del autor, y al final ocupa un espacio físico en tu hogar, ganado por derecho propio, y en tu cabeza, porque la memoria es fundamentalmente visual (al menos la mía)

Seo de Palma. Modo Libro

El libro electrónico por lo general pesa bastante menos que el físico en la mayoría de los casos, puedes adaptar el tamaño de la letra en función de tu agudeza visual, por fuera es exactamente igual que el de tu vecino, da igual lo que estés leyendo. No da pie a que al verlo alguien te pregunte qué tal está; resulta sumamente confidencial. Tiene su iluminación propia que viene bastante bien para leer en la oscuridad si no tienes ojos de gato, y, lo mejor, en el mismo aparato caben los tropecientos ejemplares a los que me refería al principio, que si lo llenas a tope, lo mismo cabe la Biblioteca de Alejandría con papiros y todo. 

Es cierto que tiene innumerables funciones, la mayoría de las cuales desconozco y que seguro harán más ágil acceder a contenidos del ejemplar que estás leyendo; bastante que descubrí la posibilidad de invocar al diccionario para averiguar el significado de algunas palabras sin tener que salir de la trama. 

El inconveniente mayor que le encuentro, y algo he ido deslizando antes, es que termino uno y empiezo otro y ni me acuerdo del nombre, de la trama vagamente, y con el siguiente me pasa lo mismo, y con el siguiente también, sin llegar a empatizar con ninguno. Lo que he ganado en comodidad, lo he perdido en complicidad y singularidad. El libro físico es un todo, y el electrónico un compendio de narraciones. Al primero le coges cariño, si te gusta, y en todo caso respeto; al segundo, lo coges sin más.

Un Inmigrante

Autobuses en Murcia

Hace que no cogemos el autobús en Murcia desde ni me acuerdo. Tenemos una tarjeta tricolor que en su momento adquirimos y que apenas usamos. Muchas veces, cuando vamos al centro nos la llevamos por si acá, pero al final siempre regresamos andando y no utilizamos el bus. 

Pero ayer, pajareando por el Corte Inglés, nos dieron más de las nueve y la vuelta a casa a nuestro ritmo, nos lleva media hora larga. Hacía fresquete y no apetecía nada emprender el largo regreso; total, como llevábamos la tarjetita, decidimos tomar alguno de los múltiples autobuses que llegan a nuestro barrio y hacer el trayecto cómodamente sentados.

Abordamos el primero que llega:

-Buenas, ¿pasa por Torre de Romo?

-Sí.

Pues arriba entonces. Como hace tanto de la última vez, no sabemos muy bien -ni muy mal- como funciona el asunto. 

-Hay que pasar la tarjeta por el lector -nos indica el conductor-. Obedientes, la pasamos y se enciende una lucecita roja.

-No tiene saldo. Al año, si no se usa, se desactiva.

-¿Y entonces, qué? ¿podemos pagar con dinero?

En estas estamos, cuando otro pasajero, un chico joven que nos había cedido el paso en la subida al autobús con una sonrisa de oreja a oreja y que estaba a nuestro lado presenciando la movida tarjetera, sin decir palabra, aproxima la suya al lector y la pasa ¡tres veces!

-Hala, ya está, dice y se va hacia dentro. 

Con la sorpresa nos cuesta reaccionar y cuando caemos en la cuenta de su gesto, el chico ya se ha perdido en las profundidades del autobús. Nosotros nos sentamos en la segunda fila que estaba libre y comentamos la jugada. Primero con sorpresa y después con gratitud. 

Un joven, del otro lado del charco grande -por su aspecto y acento-, de las Américas, que para unos descubrimos y civilizamos y para otros, también esquilmamos y masacramos. Opiniones hay para todos los gustos e intereses, y si no que se lo pregunten a la Leyenda Negra. Allí llevamos nuestra cultura, nuestro idioma y nuestra religión; creamos ciudades, fundamos universidades y erigimos catedrales.

Pues de allí procedía nuestro sorpresivo benefactor, al que pasados unos minutos, y tras el desconcierto inicial, me acerqué para agradecerle el detalle y ofrecerle una compensación para recargar su tarjeta, que enérgicamente rechazó sin perder la sonrisa y la afabilidad. Como pude, le introduje un billete en un bolsillo de la sudadera y con el eco de sus protestas regresé a mi lugar.

Al rato llegamos a nuestro destino y, ya en la acera, el autobús retomó la marcha y pudimos ver a nuestro joven amigo saludándonos y llevándose efusivamente el puño al corazón con la sonrisa en el rostro.

Y me pregunto, si cualquiera de nosotros, hispanos de pura cepa, en una circunstancia similar, habríamos arrimado nuestra tarjeta para que dos inmigrantes pudieran abordar un autobús. 

Por el camino recargamos nuestro bono para ocasiones posteriores, y el buen sabor de boca y la satisfacción de encontrar personas buenas por el mundo que sin esperar nada a cambio actúan con empatía y desinteresadamente, nos lo llevamos a casa.

Seguros I

Santa Cilia (Jaca)

La Puebla de Don Fadrique I

La Puebla de Don Fadrique II

Pamplona 1

Pamplona 2

Cuando te dedicas a hacer fotos de todo lo que se mueve -y de lo que no, también-, pues pasa lo que pasa, que acabas retratando hasta las placas en las fachadas de las casas anunciando el seguro que las ampara. Bueno, o amparaba, porque las que traigo aquí son del año de maricastaña y seguro que ya no representan más que una curiosidad en la pared.

Años lleva este borrador en el tintero y seguro que desde entonces he foteado algunas más, pero no es cosa de empezar a indagar entre las miles de fotos almacenadas celosamente en mi archivo, que mejores cosas puedo hacer; así que como para muestra vale un botón, aquí dejo estas como retazos de una historia antigua, ni mejor ni peor que la actual, protagonizada por nuestros padres y nuestros abuelos, precursores de que ahora podamos contratar un seguro sin movernos de casa, pero que como entonces, no se resisten a dejar su placa recordatoria o intimidatoria junto a nuestra puerta. Los tiempos cambian...pero no del todo. 

Por ejemplo

P.D. Fotear es un verbo informal, principalmente de uso en América Latina (como Argentina, Uruguay, Honduras o Nicaragua) que significa fotografiar o tomar fotos a alguien o a algo, derivado de la palabra "foto" y el sufijo verbal "-ear".

Contra Corriente

Al completo

España es el país de la Unión Europea en que el personal se casa más talludito, tanto que en 2022 liderábamos el ranking con 36,8 años ellos, y 34,7 ellas, y no parece que en 2025 haya mejorado la cosa. Aunque en esto, como en todo, siempre hay alguien que se salta las estadísticas, y en este caso, lo han hecho Esther y Benjamín. Teniéndolo claro ¿para qué esperar?

Exagerando un poco, hace nada recuerdo haber visto a Rodrigo y Benjamín llegar del cole con los pantalones cortos del uniforme, arrasando con lo que pillaban por medio en la inmensa cocina familiar, y de repente, entre noticias de nieto y nieta, se cuela ¡Benjamín se casa en diciembre! Sí que es verdad que el tiempo pasa en un santiamén, pero esta vez el lapso se me ha hecho más corto de la cuenta. Estos Alonso-Alfonso funcionan contra corriente.

Reconozco, Benjamín, que me has pillado con el pie cambiado 😲. Sí que es cierto que he exagerado un poco y la realidad es que hemos coincidido en más ocasiones después de lo de la cocina, pero reconozco que no te he seguido la pista como es debido. Mea culpa, aunque en mi descargo, -mala excusa-, he de decir que el volumen de eventos que genera tu inmensa familia es tal, que uno se pierde irremediablemente alguna temporada, y a pesar de todo, ¡qué alegría ser convocado de nuevo a participar en una nueva celebración familiar!

Te lo voy a contar a ti, porque nos conocemos poco y esta historia solo la saben los protagonistas, así que bien está si ampliamos el círculo empezando por el principio. A medio camino entre la adolescencia y la juventud conocí a tus padres. Aún con pantalones cortos empezamos nuestras andanzas con una enorme pandilla en Campoamor. Año tras año, durante las vacaciones nos reuníamos como si no hubieran pasado los meses, y durante ese tiempo se fue consolidando una amistad que dura hasta ahora.

Aunque pueda parecer lo contrario, pocas cosas han cambiado en las relaciones entre chicos y chicas desde entonces, sólo de nombre. No había whatsapp ni redes sociales, pero nos comunicábamos mediante el teléfono -ese que tenía un dial en el que meter el dedo para marcar un número- y con el que pasábamos horas y horas de cháchara hasta que nos obligaban a colgar.

El otro medio de comunicación era la carta, algo parecido a la invitación de boda metida en un sobre que amablemente nos hicisteis llegar, aunque en vez de con un lacre, la cerrábamos pasando la lengua por el borde engomado y le poníamos un sello. Así nos comunicábamos en la distancia. Hacíamos nuestras fiestas con música y bebidas, que entonces se llamaban guateques, íbamos a la playa (como ahora) y hacíamos excursiones y chocolatadas en medio de la pinada que nos rodeaba.

Cuando recordé la escena de Rodrigo y tú volviendo a casa muertos de hambre, me vino a la memoria otra similar cuando llegábamos a casa de tu abuela Ana Mari, a la que tanto hemos echado de menos, después de nuestras clases en la piscina, y nos preparaba unos bocadillos de "fuagras" que devorábamos con el mismo entusiasmo que vosotros. 

      

Y mira, entre unas cosas y otras, tus padres se casaron y nos dejaron la misma imagen de complicidad que vosotros con más de cuarenta años de diferencia. Sin prisa pero sin pausa el tiempo ha ido pasando y seguimos compartiendo buenos momentos y en muchas ocasiones, especiales también.

Entre los buenos momentos, un arroz en mi piso de estudiante, bandos de la huerta, y tantos otros. Entre los especiales, una vez que perdimos el tren en un viaje de vuelta de Madrid en Navidad, un expreso nocturno a las tantas de la noche y, aunque ya estaban para acostarse, tus padres no se lo pensaron y a bordo del "gorrino" (un Seat 850 azul con una mancha blanca en una aleta trasera) acudieron al rescate a la estación de Atocha y de allí a una gasolinera a las afueras de Madrid, donde esperaron a que nos recogiera un buen samaritano que nos llevó hasta Albacete para alcanzar nuestro tren hacia Murcia. 

El momento más especial que recuerdo fue el del día de mi boda. Yo vivía en un piso que habíamos alquilado, y ese día, mi familia venía de Cartagena y la de Marián estaba en su casa con los preparativos propios para el evento. Así que estaba más solo que la una. Tus padres me ofrecieron su casa para arreglarme, tu tía Ana hizo unas pechugas con bechamel para comer y entre todos me arroparon en aquel feliz momento. Para rematar, fueron tus padres los que me llevaron en su coche a la Catedral. El "gorrino" volvió a tomar protagonismo. Son muchos los momentos especiales que hemos compartido a lo largo de los años y los que queden por llegar.

Primeros "pinitos" con el arroz

El tiempo pasa en un pispás y desde entonces ahora se han sucedido los acontecimientos con una celeridad inusitada, tanta, que desde la foto del arroz hasta el pasado 5 de diciembre, de esa pareja tan sencilla que nos acompaña ha surgido la inmensa familia de la que formas parte, ese muro cada vez más consolidado del que ya he hablado en alguna ocasión.

Volviendo a ese 5 de diciembre, consecuente con la forma en que tus padres decidieron vivir su vida y dar las mejores herramientas a sus hijos para desenvolverse en ella, nos encontramos una vez más ante un altar, con un chico al borde de las lagrimas de emoción al recibir a la que será su esposa, con una cadena interminable de infantes que perpetuarán tu familia, junto a la que vosotros acabáis de formar y con un abrazo grande y cálido de toda vuestra gente, que os arropó y aplaudió en vuestro momento y que siempre estará ahí cuando los necesitéis, como lo han hecho tus padres cada vez que los he necesitado yo.

Fuisteis los protagonistas indiscutibles con esa energía propia de vuestra edad, que se atreve con todo y todo lo puede, en un banquete de bodas en el que no faltó un quinto frío, ni la música flamenquita, ni las conversaciones interminables, ni el toque gamberro, ni los detalles emocionantes... ni el cariño de todos y cada uno de tus hermanos con nosotros, de tus padres, cercanos como siempre, de sus familias, de los amigos que ya lo son nuestros. 

Ese sentirte querido por los tuyos es lo que os deseo de corazón en la emocionante aventura que acabáis de comenzar. Y en un pispás nos volvemos a encontrar.  

El benjamín se ha hecho mayor

¡A por todo!

Objetos Perdidos

 A ver que tonterías se le han ocurrido a este ahora.

Tonterías son porque no alcanzan la categoría de relevantes. No va a sobrevenir catástrofe alguna y ni tan siquiera saldrá nadie mal parado. 

Son dos anécdotas cotidianas con un denominador común: El 092. Ese número telefónico que todos identificamos con la Policía Local (Municipal) y que se nos viene a la cabeza cuando pensamos que tenemos un "sucedido" que encaja en sus competencias, como son las de atender peticiones y sugerencias de los vecinos, manteniendo un contacto directo con la comunidad, así como cooperar con el funcionamiento de la sociedad y contribuir al bienestar y calidad de vida de los ciudadanos. 

Tras el preámbulo, las anécdotas. Por orden cronológico:

La cartera. Un día cualquiera y habiendo desistido de encontrar aparcamiento en superficie en esta bendita Murcia, acabamos en uno de los parking subterráneos que tenemos a nuestra disposición a una media de 2 euros la hora. Debajo del coche de al lado, al bajarme, vi un pequeño bulto oscuro que de primeras identifique con una bolsa o papel arrugado, pero tras echarle una ojeada más detenida, decidí cogerlo y resultó ser una cartera de bolsillo. De tamaño, como la mía, pero sobrealimentada, petada de tarjetas, papeles y... pasta. Casi redonda del relleno que llevaba. Toda una vida dentro. 

Preguntamos en la caseta del parking y no supieron darnos razón, así que como portaba dinero, nos la llevamos pensando en el método más seguro para que llegara íntegra a su dueño. Fácil, llamar al 092 y que nos digan como proceder. Una telefonista muy amable me da un teléfono de la Policía Local al que llamar para informar del incidente. Pues vale, llamamos al siguiente teléfono (objetos perdidos) y resultó que no atendían porque estaban fuera de su horario. ¡Vaya por Dios! Llamamos al parking (ya habían pasado unas horas) y nos dijeron que sí, que alguien había ido preguntando, pero que no había dejado teléfono. Total, que seguíamos en las mismas.

Hasta ese momento no habíamos indagado en el contenido de la cartera por no creerlo necesario, pero viendo que iba a seguir en nuestro poder, miramos el DNI para ponerle cara al seguramente afligido propietario, y resultó ser un varón de unos cuarenta y tantos, domiciliado en... !Gran Canaria! Un poco lejos, así que investigamos más el contenido y encontramos varias comunicaciones oficiales dirigidas a nuestro sujeto en una dirección de la Capital, y allá que nos fuimos. Mal ayudados por Google Maps, ese que cuando le pides que te lleve a un sitio andando, te marea por los alrededores con una luz azul que parece que te lleva, pero no, conseguimos encontrar la vivienda. 

Las 11 de la noche y una voz recelosa al telefonillo. 

-¿Fulanito de Tal? 

-Sí, es aquí ¿Quién lo busca?

- Pues mire usted, (perorata explicativa)

- Ah! es mi hijo. ¿Suben o bajo?

Mal entendido mediante, ni subimos (son las 11:00) ni bajan. Unos minutos después, el telefonillo de nuevo:

- Creía que subían

- No, gracias, es tarde

- Bajo, bajo

Hasta las 12 de la noche de charla en el portal, al rato se incorporó la esposa, tras los mil agradecimientos de rigor, lo típico que pasa con la buena gente, que te pones, te pones, empiezas con de dónde eres, sigues con el a qué te dedicas, continuas con los hijos... y al final, amigos de toda la vida tras el ratito en el portal. Te vas con la satisfacción del deber cumplido, y con el run, run de que si la Policía Local hubiera sido más eficiente, te habrías perdido esta historia.

La silla. Esta anécdota me resulta totalmente surrealista. De buena mañana salgo al balcón para tantear el día; hace fresquito ¡por fin!, se aventura un día limpio y bonito, el monte al fondo se recorta bajo un cielo azul, el colegio de enfrente comienza su bullicio mañanero con la llegada de infantes desaforados y padres acelerados, que ya describí en 2010 en: Cuando Ruge La Marabunta y que sigue igual quince años después. En la calle salón a mis pies, un perro responde a los ladridos del de mi vecino del primero, que es muy de saludar a todo el que pase. Y ahí, en la esquina en que confluyen la peatonal con la rodada, hay varias casetas de transformadores desde que urbanizaron la zona.

Pues resulta que estas casetas -que tendrán más de dos metros de altura-, desde siempre han albergado en su techo cachivaches de todo tipo, que como no se encuentran a la vista, pues perduran en el tiempo, hasta que, supongo, alguien de mantenimiento, que se conoce el tema, los retira de vez en cuando. También se sube la chiquillería a gamberrear o fumar con los pies colgando, encantados de conocerse. Lo normal.

Pero lo que no es normal fue lo que vi ese día en el tejado de las casetas: ¡Una silla de ruedas! Claro ¿Quién se espera una silla de ruedas ahí arriba? Lo más lógico, una gamberrada con muy mala baba porque seguro que al usuario y su entorno le ha supuesto un disgusto importante. Yo lo del milagro de "levántate y anda" y ¡Ahí te quedas, silla! no acabo de verlo, así que me quedo con la gamberrada.

Sin mucha fe, pero ¿a ver a quién recurres? vuelvo a la carga con el 092.

- Buenas, está llamando a la Policía Local ¿Qué desea? (Amable telefonista)

¡Qué voy a desear! Pues le cuento la historia, lo más serio que puedo, le pregunto si hay algún servicio del Ayuntamiento que se pueda hacer cargo del tema. No sabe, titubea, silencio... Insisto:

- Es que no se a quién recurrir para encontrar al dueño de la silla, que seguro la echa de menos. Más silencio...

- Usted dirá... sigue el silencio.

- Bueno, pues nada, gracias, ¡adiós! (Esto último, seguro que ya me lo estaba diciendo yo solo), ella se había ido hacía rato... La silla sigue ahí, encima del transformador, al usuario seguro que ya le han buscado otra. Y la vida sigue con su monótono tran, tran.

¡Qué pereza llamar al 092!

La Pataleta

 

Un día cualquiera que regreso a casa en el coche, me encuentro otro obstaculizando el vado de entrada al garaje. No pasa nada, seguro que es un cliente de la carnicería y sale cuando me vea. Pues no; estará muy embebido en sus cosas y no se da cuenta. Tras unos prudentes minutos de espera, paso a la segunda fase, la del conductor molesto que hace sonar el claxon para que el usuario se de por aludido y retire el vehículo.

Nanay, varias pitorradas después, algunos coches ya en cola para pasar por donde estoy taponando y unos cuantos vecinos asomados a sus balcones, el conductor sigue sin dar señales de vida. La cosa se empieza a tornar un tanto molesta para todos, menos para los vecinos entretenidos en sus balcones. Se me acerca un bienhechor y entendiendo mi cabreo in crescendo por no poder entrar al garaje, me sugiere que aparte mi coche a fin de despejar el paso para la cola, que qué culpa tienen ellos de que yo esté atascado.

Pues tiene razón el hombre, quito el coche de en medio y se despeja la cola. Como el Mengano sigue sin aparecer, me meto de lleno en la tercera fase de indignación y llamo al 092 para hacer partícipe de mis cuitas a la Policía Local. Le doy las explicaciones correspondientes a la amable telefonista que atiende la llamada, quien me pide el número de vado y me indica que pasa el aviso para que se persone una patrulla en cuanto pueda. Eso sí, si el coche se va antes de que lleguen, que vuelva a llamar para decirlo. 

Media hora después, ni el del coche, ni la patrulla, ni la madre... Así que subo a mi coche y después de muchas maniobras, consigo meterlo al garaje y me voy fumando en pipa. Hasta los vecinos de los balcones, aburridos, se habían vuelto a sus casas. ¿Llegó la policía antes que el Mengano, o lo hizo este antes, o no llegó la primera nunca? Ya no lo sabré, aunque cuando volví, al menos, el coche, ya no estaba en el vado.

Si hubiera intentado entrar al garaje desde el principio, aun con las dificultades de hacerlo, me habría ahorrado toda esta pataleta y al lector, tragársela. A veces, el orgullo, mejor te lo guardas.

Edificios III. New York

Pier a Harbor House. Nueva York

Manhattan Municipal Building. Nueva York

Ayuntamiento de Nueva York

Potter Building. Nueva York

Ayuntamiento de Nueva York y el City Hall Park

Woolworth Building. Nueva York

Campana de la Esperanza en la Capilla de San Pablo.
Nueva York

One World Trade Center. 1. Nueva York

Campana de la Libertad y One World Trade Center.
2. Nueva York

One World Trade Center. 3. Nueva York

Barclay Tower. Nueva York

Oculus Center. Interior. Nueva York

World Trade Center. Nueva York

Memorial Nacional 11 de septiembre. 1. Nueva York

Memorial Nacional 11 de septiembre. 2. Nueva York

Winter Garden Atrium. Brooklfield Place. Nueva York

Oculus. Estación del One World Trade Center. Nueva York

One World Trade Center. 4. Nueva York

Capilla de San Pablo. Manhattan. Nueva York

Reflejos. Nueva York

Oculos y One World Trade Center. Nueva York

Oculus y Winter Garden Atrium. Nueva York

Corbin Building. Manhattan. Nueva York

Marine Midland Building. 140 Brodway. Nueva York

Equitable Building y Marine Midland Building. Nueva York

Iglesia de la Trinidad. 1. Manhattan. Nueva York

Iglesia de la Trinidad. 2. Manhattan. Nueva York

Whitehall Building. Btttery Place. Nueva York

Aunque esta sea la tercera entrada dedicada a edificios emblemáticos de Nueva York, cronológicamente se ha convertido en la última, tras finalizar la identificación de los mismos. Han pasado ya siete años largos de la visita a Nueva York y la memoria, salvo para identificar los más emblemáticos, no da para tanto. Así pues, con la inestimable ayuda de Google Lens durante esta larga aventura, doy por concluida la saga dedicada a esta gran ciudad, aunque no por finalizada, porque nunca se sabe...